ZUNÁI - Revista de poesia & debates

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MANUEL LOSADA

 

 

 

 

 

            Beladamorte

           

 

            I

 

            La piel

            en los frascos

            transparente.

            Un paso

            una huella húmeda

            reflejo desnudo

            en los cristales.

 

            Mosca obesa

            que al acercarse

            a la lámpara

            se calcina.

 

 

            II

 

            Agria escarcha

            cubre los dolores

            en el patio

            los ojos cubiertos

            por la tela

            los rostros sin capitán

            se repiten en el telescopio roto

            escrutando un fragmento

            del cielo

            en sus fragmentos.

 

 

            III

 

            Cautiva

            oscuridad

            que el tiro de gracia

            súbitamente

            ilumina

            ese intacto desnudo

            ese rostro carcomido.

 

 

 

 

            IV        

 

A Lewis Carroll

 

            Súbitamente

            bajo las luces amarillas

            y rojizas

            el mago sacó un conejo muerto

            de su galera.

 

            Los niños

            no gritaron.

 

 

 

            V

 

            Penosa huída

            en el amanecer

            roto

            pulida fila

            de muertos.

 

 

 

            VI           

 

El poeta asesinado

 

Es duro el trabajo de la pesadilla

Leopoldo María Panero

 

 

            Una fétida

            lucidez

            acaso un anhelo

            ese yo muerto

            que se dibuja

            sobre la página

 

 

 

            VII

 

            El alba

            escaldó

            su mano

                                   la lupa

            vencida de su ojo

            aguardó a la grieta

            sutil espíritu

            doble

            muerte.

 

 

            VIII

 

            Qué callado

            es tu labio

            cuando la osamenta

            florece ante tus ojos

            y la llave se cubre de musgo

            tus pelos se hacen sombra

            temblorosa

            que se desliza

            de blanco cubierta

            hacia el suelo.

 

 

            IX

 

            La hierba

            nos presiente

            figuras de ceniza

            ahondado escalofrío

            breve cortadura

            que se ovilla

            inconsciente.

 

 

            X

 

            El

            es el bosque desierto

            para el

            lobo.

 

 

            XI

 

            Entre el blanco

            y la sombra

            una promesa

            de nuestra lengua

            moribunda.

 

 

 

            XII        Gone with the wind

 

            Queman

            las armaduras

            bajo un cielo

            de venas azules

abrasadas por el viento

            los ojos vacíos

            la fanfarria destartalada

            la música

            de los huesos.

 

 

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Manuel Losada nasceu em Mar del Plata, em 1972. Fotógrafo desde 1989, expõe desde 1995. Mostras individuais: El espacio desierto (1995), Las imágenes posibles (1996), 11 Fotografías (1996), Un mundo lejano (1997), Material memoria (2001), Teatro Secreto (2001) e Historias del ojo (2007); fotografias suas  foram incluídas no livro 23 Fotógrafos. Apuntes sobre la escena contemporánea (2007). Sua poesia é inédita em livro.

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